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Lucia amava molto le violette. Silenziose, delicate, con petali color notte. Erano la sua unica consolazione in una casa dove l'amore era spento da tempo. Dopo la morte della madre, il padre si era risposato rapidamente con una donna grassa e alta, che lasciava sempre dietro di sé una scia di profumo pesante mescolato all'odore di cotolette.
La matrigna non urlava, era una donna generalmente poco litigiosa. Martina agiva in silenzio, metodicamente e senza pietà, come un chirurgo che durante un'operazione asporta tutto ciò che è superfluo. E Lucia scomparve gradualmente: prima dalle fotografie, poi dai ricordi e infine dalla casa.
Nella sua stanza, che si affacciava su un vecchio uliveto, il sole entrava molto raramente, ma alle violette piaceva e fiorivano quasi tutto l'anno. Normali, semi-doppie, doppie, a forma di stella: erano sempre state e rimanevano il suo conforto. Quel giorno stavano sul davanzale della finestra, con i petali chiusi, come testimoni silenziosi. Un giorno la matrigna portò dei documenti. «Devi firmare. È per il Banco Santander», disse Martina. Lucia era moralmente esausta, quindi firmò in silenzio. E una settimana dopo la matrigna la cacciò di casa. Senza spiegazioni, senza soldi, con una piccola valigia con le rotelle.
Lucia vagò per la città, ma iniziò a piovere e fu costretta a entrare in un piccolo caffè per bere un tè caldo. C'era profumo di brioche e caffè macchiato. Si sedette in un angolo al tavolo e guardò fuori dalla finestra, dove pioveva a dirotto. Sul tavolo c'era un vaso con una violetta, l'unica cosa che era riuscita a portare con sé. La cameriera che le aveva portato il tè ammirò il fiore e la avvertì che presto sarebbero stati costretti a chiedere a Lucia di lasciare il locale. Ma alla domanda se ci fossero camere economiche dove riposare, annuì affermativamente.
Salita al secondo piano, nella stanza, la ragazza, in lacrime, si lasciò cadere sul letto. Quella notte non dormì. Prese il portatile e lo accese. Le sue dita scivolarono sulla tastiera, aprendo la posta. C'era una sola email non letta. E, per quanto potesse sembrare strano, era di suo padre: “Se stai leggendo questo, significa che lei ha fatto ciò che temevo. Ma ho conservato qualcosa per te. Sei più forte di quanto sembri”. Seguiva una breve istruzione su come trovare e recuperare i risparmi dei suoi genitori.
Dopo aver scavato con cura intorno alla violetta, Lucia iniziò a smuovere la terra. Sotto le radici c'era una piccola capsula di plastica ermetica. All'interno c'era un biglietto scritto a mano con delle password e una chiavetta USB. Collegò la chiavetta. Sullo schermo apparve l'accesso al portafoglio crittografico e sul saldo c'era più di un milione di dollari in USDT.
In un'altra cartella c'era un archivio nascosto e protetto da password: video, documenti e registrazioni di conversazioni. Tutti riguardavano la sua matrigna, come prova dei suoi crimini: minacce, falsificazione di firme, prelievo di fondi dai conti bancari dell'azienda.
Lucia non esitò più. Si rivolse a un avvocato, alla polizia e ai giornalisti. Quando iniziò l'indagine, la matrigna negò tutto. Ma le prove erano inconfutabili e Martina fu arrestata. Il processo durò a lungo. Ma Lucia resistette.
Dopo un anno tornò a casa sua. Era vuota, ma non più fredda. Mise una violetta sul davanzale della finestra. La stessa che aveva custodito silenziosamente il segreto dei suoi genitori. Fiorì.
